Есть что добавить?
Присылай нам свои работы, получай litr`ы и обменивай их на майки, тетради и ручки от Litra.ru! |
|
/ Полные произведения / Шмелев И.С. / Солнце мертвых
Солнце мертвых [13/13]
- конь запаленный дышит? Взрывая снег, у моих ног, из балки выкаты кается
черное: татарин, за ним его черный конь. Хрипит татарин, и конь хрипит. Я
бегу от него к воротам. Татарин бежит за мной...
- Ты... бери... нема люди... ночь черный... Быюк-Ламбат... йей...
бери... Аллах...
Я не вижу его лица. Я вижу, как конь головой мотает, хочет поводья
вырвать?.. Мотнул и уткнулся в снег. Я вижу парок над ним. Я отмахиваюсь от
них, от призраков... стараюсь открыть калитку... Держит меня татарин, рукою
молит... И вдруг...
- Йей!.. - вскрикивает татарин и чутко всматривается во что-то в балке.
Я ничего не вижу. Он срыву дергает повод, но конь уснул. Он бьет его
кулаком по шее и кидается в сторону. Бежит и кричит кому-то, кого он видит:
- Йей! ханым! козяйк... бери... конь!.. Йей!..
Я напрягаю глаза, не вижу. Кому же кричит татарин? Найдется ли человек,
кто снял бы с него напавший на него ужас? Никого не видно. Бежит за кем-то,
кричит...
Я захлопываю калитку и ставлю кол.
Человек нашелся. Утро принесло весть: взяли коня у татарина. Понес
чумовой татарин шесть фунтов хлеба в Биюк-Ламбат. Быть может, спасут коня. А
как же теперь татарин?..
Говорил в городке дьякон:
- Дурак татарин! Повали коня, ешь коня! Ему бы на месяц с семьей
хватило, продержаться... Посоли мясо...
- А соли-то нет, отец дьякон!
- Мясо-то прокопти, без соли лопай!
- А может, ему своего коня жалко было?..
- Ко-ня жалко?! Как коня жалко, раз за шесть фунтов хлеба отдал?!
Лупоглазый... Жалко?!.. А просто... голову потерял от страху!.. Воистину -
голову потерял чумовой татарин.
Три конца
Снег полежал три дня, тронулся и потек. Плывет грязь в балку. Торчат из
грязи мокрые рога виноградника, иссохшие усы-петли. Испугал снег татарина -
и плывет. Отрыгнет еще земля травку - прогреет солнцем.
Помер Андрей Кривой с нижнего виноградника. Ходил после "ванной" с
неделю - крякал. Молчал и крякал. Потом прилег. Жаловался - "внутри ломит".
А помер тихо.
Помер и Одарюк. Две недели места не мог найти: и ходить, и сидеть, и
лечь - все больно. Жаловался, что "клинья вогнали в поясницу" и под сердце
давит. За две недели в сухенького старичка обратился, глотнуть не мог.
Водицы испить просил: глотнет, а принять не может. Кричал шибко, как
отходил:
- Огне-ом... палит!..
Поглядел на детей, и выкатились из его глаз две слезы. А помер тихо.
И дядю Андрея выпустили после "ванной". Во всем сознался. Пришел на
горку, на Тихую Пристань - тихий, как после большой работы. Бродил по горке
в майском своем костюме, почерневшем, скатавшемся, - пищи себе искал.
Прознал, что Антонина Васильевна, из пшеничной котловины, корову со страху
режет, пришел под вечер и остановился на пороге. Стоял и молчал - тенью. Не
видела его Антонина Васильевна: рубила в корытце студень. Стоял дядя Андрей
у притолоки, смотрел, как шипит на плите в корчаге, как на белом сосновом
столе разложены - бурая печень, мозги, а в окоренке шершавой тряпкой коровий
рубец мокнет.
Повернулась Антонина Васильевна - ахнула: испугалась тени.
- Что... вы?.. Вы это... дядя Андрей?! Что с вами?..
- Дайте... за-ради Бога... кишочки...
Дала ему Антонина Васильевна пригоршню "рубки" - для холодца, отрезала
и рубца, с ладонь, и ребрышко. Поглядел на нее дядя Андрей плаксиво, сказал
хрипом:
- Нутро у меня повернуто... всю утрибку мою поспутало-завязало...
какое-бы... средство?.. Гляжу, а в глазу трусится... упасть боюсь...
Дала ему Антонина Васильевна перцовки выпить. Пошел дядя Андрей по
дачам - за мясорубкой. Нигде не было мясорубки. А зачем голодному мясорубка?
- А жевать нечем... зубы все растерял... Говорил "евать" и "убы".
- Где же вы их потеряли-то, так сразу?
- Так... о камень...
Проходил с неделю, стало его сгибать. Узнал, что и Андрей Кривой, и
Одарюк Григорий жить приказали, - пришел к ночи к Марине Семеновне на
веранду.
Спросила его Марина Семеновна сурово:
- Разве вы чего тут забыли?
- Я тут ничого не забул... - жалобно сказал дядя Андрей, как волк
затравленный.
Рассказывала про это свидание Марина Семеновна - жалеть не жалела:
- ...А ветер был, с Чатырдага, холода завернули. А он стоит и стоит,
трясется.
- Чего вы стоите... сядьте на табурет. Сел он на табурет, на кончик.
Оглянул комнату, все глазами прощупал, и говорит:
- Одеялы у вас... знаменитыи... найдуть - возьмут.
А я говорю ему:
- Вы чего это в узелке держите, куда собрались?
Сказал, что проститься зайдет с покойником, с Григорием, - четвертый
день все не похоронят. У них и переночует, - дома-то холодно, силы нет
дровец нарубить, от холоду не спится. А поутру в больницу - думает.
- Очень, - говорит, - у меня все внутри ломит, и как огнем палит.
Может, - говорит, - меня параличом расшибло, снутри! Во мне, - говорит, -
вроде как крыса завелась, грызется.
- Не от козлиного ли смальца, дядя Андрей? - говорю. Очень меня досада
одолела - все ему высказать. - Не ел я вашего козлика! Зачем вы так?!
А не смотрит. А я ему на это:
- Вы и Тамарку не трогали, и гусей, - говорю, - и уточек моих не
пробовали... А помните, - говорю, - дядя Андрей, как я вам в саду-то
нагадала? Как вот снег упадет...
Как затрясется! Страшный, как смерть, стал.
- Будут вас, дядя Андрей, черви есть! Как вы моего козлика, так и они
вас... И будет, будет!
Все во мне поднялось опять, себя не слышу.
- Я, - говорю, - вчера на вас карты раскидывала, на виневого короля...
вы! Конец вам вышел! Вот он, конец, и есть!
- Да я ж, - говорит, - вовсе не виневый... Я... жировый!
И тут не сознается! Тут уж я прямо не в себе!..
- Это, - говорю, - жировый-то вы с жиру да смальцу! А вы черный, весь
вы черным-черный, как вот... земля! На лице-то у вас... земля выступила!..
- Видите... - говорит, - уж помираю я, а вы... меня добиваете.
- А вы, - говорю, - сироток моих добили! Гаснут!
- Ну, простите, коли так... Не я добил... а нас всех добили...
И не сказал, а... всхлипнул! Тут мне его жалко стало.
- Ну, - говорю, - дядя Андрей... я вам простила, а судьба не простила.
Не от меня это, что помираете... и дня не проживете, вижу. Судьба... Ну,
вот, хлебца я вам дам... от жалости дам хлебца... напоследок покушайте...
сегодня пекла, три фунта.
- Отрезала ему кусочек, теплый еще. Так и вцепился. И... покрестился,
как из рук хлебушка взял! Так мне это понравилось!.. Душа-то православная...
Я ему еще дала кусочек - в дорогу. А ветер так и гремит, вьюшки
прыгают, страсть Божия. Вот он и другой кусок сжевал, отогрелся. И говорит:
- Ну, посидел я. Это вы хорошо, мне теперь легко будет...
И голову опустил. А уж и спать пора давно, двенадцатый час.
- Пойду, - говорит, - к Настасье, вдове... может, мне куртку
покойникову надеть займет, а то больно зябко в больницу идти. Я, - говорит,
- жил самостоятельно, а вот как эта канитель-то вся пошла, слобода-то
ихняя... как обменили всех...
За руку простились. Покрестила я его вослед. Что уж...
Пошел дядя Андрей ночью на мазеровскую дачу. Впустила его Настасья. В
свою комнату не допустила, а пусть с покойником ложится. Дала ему накрыться
рваную куртку мужнину, кожанку.
Опять на ветер идти? Замерз дядя Андрей в майском костюме из парусины с
кресел исправничьих. Остался. Лежал Одарюк на полу, в пустой комнате бывшего
пансиона, им же обобранного. Ни свечки, ни каганца. Лег дядя Андрей подальше
в угол, узелок в голову, а кожанкой накрылся. А когда стало белеть за
окнами, надел кожанку и пошел в больницу. Увидала его Настасья - идет в
мужникой кожанке, - нагнала на дороге:
- Снимай, проклятый! Григорья погубил... куртку уворовать хочешь?!
Сорвала с него куртку да еще по лицу курткой. Видали люди, как на
ветру, на пустой дороге, у миндальных садов порубленных, хлестала его
обезумевшая Настасья по голове курткой. А он только рукою так,
прикрывался...
Не дошел дядя Андрей до больницы. У базара, в безлюдном переулке,
присел к забору, в майском своем костюме, загвазданном. Нашли прохожие, а он
только губами двигает. Доставили в больницу. До полудня не дожил - помер.
Так отошли все трое, один за одним, - истаяли. Ожидающие своей смерти,
голодные, говорили:
- Налопались чужой коровятины... вот и сдохли.
КОНЕЦ КОНЦОВ
Да какой же месяц теперь - декабрь? Начало или конец? Спутались все
концы, все начала. Все перепуталось, и мой "кальвиль" на веранде - праздник
преображения! - теперь ничего не скажет. Было ли Рождество? Не может быть
Рождества. Кто может теперь родиться?! И дни никому не нужны.
А дни идут и идут. Низкое солнце порою весну напомнит, но светит жидко.
Ему не на чем разыграться: серо и буро - все. Тощее солнце светит, больное,
мертвое. А к вечеру - новый месяц. А где же полный? Куда-то прошел, за
тучами?..
Я видел смертеныша, выходца из другого мира - из мира Мертвых.
Я сидел на бугре, смотрел через городок на кладбище. Всматривался в
жизнь Мертвых. Когда солнце идет к закату, кладбищенская часовня пышно
пылает золотом. Солнце смеется Мертвым. Смотрел и решал загадку - о
жизни-смерти. Может случиться чудо? Небо - откроется? И есть ли где это
Небо? И другое решал - свое. У меня еще крест на шее, а на руке - кольцо.
Отнесу греку, татарину, кому нужно ходячее золото, - бери и кольцо, и крест!
Я останусь свидетелем жизни Мертвых. Полную чашу выпью. Или бросить тебя,
причал последний, наш кроткий домик - с последнею лаской взгляда?., весны
добиться и... начать великое Восхождение - на Горы? Муку в себя принять и
разделить ее с миром? А миру нужна ли мука?! У мира свои забавы... Весна...
Золотыми ключами, дождями теплыми, в грозах, не отомкнет ли она земные
недра, не воскресит ли Мертвых? Чаю Воскресения Мертвых! Я верю в чудо!
Великое Воскресение - да будет.
Какое неприятное кладбище! Камень грязный. Чужая земля, татарская.
Собаки рыскают у часовни, засматривают за стекла. И сторож пьяный. Я
помню его лицо, тупое лицо могильщика-идиота. Потянет с меня за яму...
Нечего взять с меня. А с Ивана Михайлыча потянет...
Когда эти смерти кончатся! Не будет конца, спутались все концы -
концы-начала. Жизнь не знает концов, начал...
Умер старик вчера - избили его кухарки! Черпаками по голове били в
советской кухне. Надоел им старик своей миской, нытьем, дрожаньем: смертью
от него пахло. Теперь лежит покойно - до будущего века. Аминъ. Лежит
профессор, строгий лицом, в белой бородке, с орлиным носом, в чесучовом
форменном сюртуке, сбереженном для гроба, с погонами генеральскими, с
серебряной звездочкой пушистой - на голубом просвете. В небе серебряная
звезда! Чудесный символ. Завтра поступит в полную власть - Кузьмы ли, Сидора
- как его там зовут? Кузьма не знает ни звезд, ни "яти", ни Ломоносова, ни
Вологодского края; знает одно: надо содрать сюртук, а потом - вали в яму.
Чужая земля, татарская...
Да, смертеныш... Я сидел на бугре и думал. И вдруг - шорох за мной,
странный, подстерегающий. За мною стоял, смотрел на меня... смертеныш! Это
был мальчик лет десяти-восьми, с большой головой на палочке-шейке, с
ввалившимися щеками, с глазами страха. На сером лице его беловатые губы
присохли к деснам, а синеватые зубы выставили - схватить. Он как будто
смеялся ими и оттопыренными ушами летучей мыши.
Я глядел в ужасе на него - на видение из больного мира. А он смеялся
зубами и качался на тонких ножках, как на шарнирах. Он проскрипел мне едва
понятное слово:
- Д... вай...
За ним шла женщина, пошатываясь, как пьяная. У живота ее, на усталых
руках лежало что-то, завернутое в тряпку. Она совсем упала на бугорке. Они с
утра уже идут издалека, - верст шесть, - из-за Черновских камней, в город, к
власти. Двое у ней уже померли, теперь кончается маленький, в этой тряпке.
- А этот еще... красавчик... - говорит женщина про смертеныша, говорит
издалека, сонно. - Господь послал... галку вчера подшиб.
- Я... камушком... га... галка... - сонно, пьяно шепчет мне мальчик и
все смеется зубами. А глаза в страхе.
- Скажу... проклятым... убейте лучше... Муж-то мой ихним был... семью
бросил... спутался с ихней какой-то, вот эти-то вот... как их... слова-то
голова моя... с нитилигентной... на почте служил... хорошо кушали... Она
партийка... а я, говорит... ду-ра.... Она начинает выть, как от боли:
- Петичка... последышек мой... желанный... три годочка... С голоду
спится... бужу его: "Проснись, Петичка... за хлебушком пойдем в город..." А
Петичка мне... "Ах, мамочка... патиньки нада... я са-ало ел... я мя... а...
со ел..." Гляжу, а у подушечки-то... уголочек... сжеван...
Я убежал от них в балку. Следил оттуда - ушли ли? Они долго сидели на
бугре.
Да когда же накроет камнем??! Когда размотается клубок?.. Скажут горам:
падите на нас! Не падают... Не пришли сроки? Прошли все сроки, а чаша еще не
выпита!..
Я кричу странным каким-то существам... - девчонкам?..
- Что вы?! Зачем?!
Они ползут от меня, от меня страшного... я помешал им в деле...
собирать сухие "тарелки", следы коровьи!..
Почему же такое пустое море?! Такое тихое и - пустое! Где пароходы
чудесных, богатых стран?
А все еще ходят мимо, все еще проползают через бугор. Вон идет опять
кто-то, снизу, из-под Кастели... Идет ровно, по делу будто. Стучит дрючком
по плетню... Кому-то я еще нужен!..
- Что еще нужно?!.. Теперь не время стучать!.. Ну... что вам нужно?! -
кричу я какому-то человеку с веселыми глазами, с лицом, как у королька
мякоть, - крепким. "Чего ему нужно, крепкому?"
- Чи не взнаете... ге! А Максим-то!.. Да я ж спид-низу... ге! Да
молочко же у менэ покуповалы... ге! Ну, як вы... шше не вымерли?! Ге!.. Усих
положуть, як вот... штабелями положуть, а по ним танцувать будут... мов мухи
на гавну... Ге! Погибае народ хрещеный...
Теперь я его признаю, хитрого мужика-хохла, - из-под Кастели. Дрогаль
когда-то, теперь на корове держится. Такой хохол оборотистый, что пробы
поставить негде. Наменял у Юрчихи, и где придется, на молоко всякого добра,
выменял в степи на пшеницу загодя, зарыл в потайное место. Ходит рванью и
громче других кричит - погибаем, мов тараканы на морози!
- Вот оны... як обкрутылы народ православный... ге! У хати с коровой
сплю, топор под голова да дрючок хороший... заместо жинки... ге! А шшо, я
вас вспрошу... слыхали? Шишкиных усех зарестовалы! Да як же... Хведор вот
заходив, сосид ихний... Лягун. Прямо... ужахается! Нашли кого! Оружье они
ховали... народ убивать хрещеный! Ге! Во - подвели-то! Ужахается Хведор,
прямо... плаче. Значит, так... С неделю тому, приехали на конях... обыск!
Будто разбоем живуть, с ружьями на шошу выходят, в масках. Тысь, все
пертрусили у них... не нашли. Зараз в каминья полезли! Хавос у нас
называется... там, может, какие тыщи годов прошло, гора завалилась. Тут-то
тебэ и есть! две винтовки!! прочищены, смальцем смазаны... Мов известно им
було! Зараз нашлы. Сам главный чертяка не найшов бы... с версту Хавос! Всех
и забрали.
Словно сказку рассказывает Максим, и весело! Это Борис-то,
освободившийся наконец от них! Одного только ждавший - залезть в Хаос и
писать рассказы! Этот тихий, кроткий счастливец, с которым играла смерть...
- Да як же ж, Боже мий... усех знаю! Вин, прямо... мов с иконы сишел!
тихой вот... мов телушка. Хведор, прямо... ужахается, лица на нем нэма.
Прийшов до меня ранэнько, кашель його замучил, чихотка злая. Говорит,
поручусь за них, отпустят. Ну, старика отпустили, а этих в Ялты погнали,
сынов. Кто им тут путки ставит... "Хочь они мне телку отравить стращали... -
Хведор-то мни... - а я им вреду не хочу". Рыбаки за Бориса вступались... А
энти свое ладють: разберем и на север вышлем! у Харькив! Ге! Они вышлють...
ге!
Он стоит и высматривает мое "хозяйство".
- А курей-то шшо ж не видать?
- Ушли.
- На молочко, может, поменяем?..
- У-шли! Последнюю отдал в добрые руки...
- Ну, индюшечку уж?..
- Ушла.
Он все высматривает. Видит - только деревья, камни...
- Ну, здоровэньки бувалы. Це гарно, шшо не помэрлы...
На Север вышлют! От скольких смертей ушел, а тут... Не может этого
быть.
Черная ночь... которая?.. Тихо, не громыхнет ветром. Устали ветры. Или
весна подходит? Но какой же месяц? Все перепуталось, как во сне...
Ветер гремит воротами?.. Не ветер...- они, ночные! Где же топор?.. Куда
я его засунул?.. Выменял?! Что же теперь... пойти?.. Все стучат. Сами
войдут...
Стучат не сильно. Не они это. Кто-то робкий... Анюта? Мамина дочка!
Анюта не постучит теперь - ушла Анюта. Кому же еще стучать?..
Пришел высокий, худой старик. Глаза у него орлиные, нос горбатый.
Смотрит из-под бровей, затравленно. Оборванный, черно-седой и грязный. Встал
на пороге и мнется с пустым мешком, комкает его в длинных пальцах.
- Уж к вам позвольте, по дороге вспомнил. В городе задержался до
темени, а идти-то еще двенадцать верст...
Кто он такой?.. Все перепуталось в памяти.
- Я... отец Бориса, Шишкин. Борис-то все к вам ходил, бывало...
Он ничего, спокоен и деловит, только словно что вспоминает и мнет
мешок. Чаю у меня нет, но есть кусочек ячменного хлеба.
- У самих мало... а я, признаться, с утра только водички выпил... ходил
в город нащот вина... три ведра у меня вина...
Он выщипывает кусочками и жует вдумчиво и все вспоминает что-то. Я не
могу его спрашивать.
- Сейчас иду в городе... сказал мне кто-то... Кашина сына расстреляли в
Ялте... виноделова. И отец помер от разрыва сердца... Мальчик был,
студент... славный мальчик. На войне был с немцами, а то все здесь жил
тихо... рабочие любили... Хорошо. В приказе напечатано... на стенке. Стал
читать... Обоих моих.
- Что?!
- Обоих сынов... - сделал он так, рукой... - как раз сегодня... две
недели. За разбой. Бориса... за разбой!..
Он сложил мешок вчетверо и стал разглаживать на коленке, лица не видно.
- Мать одна осталась, под Кастелью... ночью приду. К вам и зашел. Как
ей говорить-то?! Этот вопрос очень серьезный. Я вот все... Как раз две
недели сегодня... уже две недели!.. Бориса... за разбой! .. я ей не могу
говорить.
Ночь далеко ушла. Я выходил под небо, глядел на звезды... Придешь -
старик сидит с мешком. А ночь идет. Я сижу у печки. Старик дремлет на
кулаках. Говорить не о чем, мы знаем вce. Вот уж и заря, щели засинели в
ставнях. И слышно муэдзина по заре. Он все кричит о Боге, все зовет к
молитве... благодарит за новый день.
- Ну, пойду...
Цветет миндаль. Голые деревья - в розовато-белой дымке. В тени, под
туей, распустились подснежники - из белого фарфора будто. На луговинках
золотые крокусы глядятся, высыпали дружно. Потеплее где, в кустах, - фиалки
начинают пахнуть... Весна? Да, идет весна.
Черный дрозд запел. Вон он сидит на пустыре, на старой груше, на
маковке, - как уголек! На светлом небе он четко виден. Даже как нос его
сияет в заходящем солнце, как у него играет горлышко. Он любит петь один. К
морю повернется - споет и морю, и виноградникам, и далям... Тихи, грустны
вечера весной. Поет он грустное. Слушают деревья, в белой дымке, задумчивы.
Споет к горам - на солнце. И пустырю споет, и нам, и домику, грустное такое,
нежное... Здесь у нас пустынно, - никто его не потревожит.
Солнце за Бабуган зашло. Синеют горы. Звезды забелели. Дрозда уже не
видно, но он поет. И там, где порубили миндали, другой... Встречают свою
весну. Но отчего так грустно?.. Я слушаю до темной ночи.
Вот уже и ночь. Дрозд замолчал. Зарей опять начнет... Мы его будем
слушать - в последний раз.
Март-сентябрь 1923 г., Грасс
[ 1 ]
[ 2 ]
[ 3 ]
[ 4 ]
[ 5 ]
[ 6 ]
[ 7 ]
[ 8 ]
[ 9 ]
[ 10 ]
[ 11 ]
[ 12 ]
[ 13 ]
/ Полные произведения / Шмелев И.С. / Солнце мертвых
|
|